Deutschland hörte auf zu lächeln nach dem 7:1

# Das 7:1, das Deutschland verfolgte – und warum es sie retten könnte

Belo Horizonte, 8. Juli 2014. Ich saß in einer Kneipe in Berlin – einem riesigen Laden nahe Hermannplatz, wo die Tische kleben, das Bier drei Euro kostet und niemanden interessiert, wer du bist. Die Stimmung war angespannt beim Anpfiff. In der 29. Minute war sie euphorisch. Fünf zu null. Fünf Tore in achtzehn Minuten. Der Wirt, ein Mann namens Klaus, der schon Bier ausschenkte, als Westdeutschland 1990 gewann, hörte auf zu zapfen und starrte nur auf den Bildschirm. „Das ist kein Fußball", sagte er zu niemandem. „Das ist ein Tatort."

Er hatte recht. Deutschland besiegte Brasilien in dieser Nacht nicht – sie demontierten sie, klinisch, vor 200 Millionen Brasilianern zu Hause, auf der Bühne, die ihre Nation für die eigene Krönung gebaut hatte. 7:1. Das vernichtendste Ergebnis in der Geschichte eines WM-Halbfinals. Eine Woche später machte Götzes Brustannahme und Volley im Maracanã – diese unmöglich feine Berührung in der 113. Minute – Deutschland zum Weltmeister. Zum ersten Mal seit 1990 gehörte der Pokal der Maschine. Eine zehnjährige Jugendentwicklungsrevolution, die nach der Demütigung der EM 2000 begonnen hatte, zahlte ihre ultimative Dividende. Der deutsche Fußball stand an der Weltspitze.

Ich denke manchmal an diese Nacht in Berlin. Nicht wegen der Tore. Sondern wegen dem, was Klaus sagte, als ich gegen zwei Uhr morgens ging, die Straßen bereits voller hupender Autos und singender Fremder. „Diese Mannschaft", sagte er und wischte die Theke ab, „wird zehn Jahre lang alles gewinnen." Er war sich so sicher. Wir alle waren es.

Dann hörten sie auf. Vollständig. Katastrophal.

Niemand sah es kommen, und das ist das Ding am Niedergang – er kündigt sich nur im Rückblick an. Das Aus in der Vorrunde 2018 wurde als Ausrutscher abgetan: Südkorea 2:0, der Titelverteidiger zum ersten Mal seit 1938 vor der K.o.-Runde ausgeschieden. Löw blieb. Der Verband bestand darauf, die Maschine brauche nur eine Wartung. 2022: Japan 2:1, Spanien 1:1, erneutes Vorrundenaus. Die Maschine hatte keine Wartung gebraucht. Die Maschine war durchgerostet, und niemand wollte es zugeben.

Bierhoff wurde auf dem Rückflug aus Katar gefeuert. Nicht im Büro, nicht bei einer Pressekonferenz – im Flugzeug, irgendwo über dem Mittelmeer, wurde dem Mann, der seit 2004 Teammanager Deutschlands war, mitgeteilt, dass seine Dienste nicht mehr benötigt würden. Er erreichte nicht einmal das Terminal. Die Symbolik war brutal und unfreiwillig poetisch: Die alte Garde des deutschen Fußballs, mitten im Flug entsorgt, unfähig zu landen.

Was war schiefgelaufen? Die Autopsie dauerte achtzehn Monate. Die Schlussfolgerung war unbequem. Der Sieg von 2014 war zu einem Käfig geworden. Das Jugendentwicklungssystem – das zehnjährige Projekt, das Lahm, Schweinsteiger, Müller, Kroos, Götze, Neuer, Özil, Khedira hervorgebracht hatte – war so erfolgreich, dass es zur Orthodoxie wurde. Deutschland hörte auf zu experimentieren, weil sie gefunden hatten, was funktioniert. Was 2014 funktioniert, ungeprüft für acht Jahre, wird zu dem, was 2022 versagt. Die Maschine, die die WM gewann, vergaß, ihren Nachfolger zu bauen.

Betreten Sie Julian Nagelsmann. Sechsunddreißig Jahre alt, Ende 2023 als jüngster Bundestrainer seit dem Reich engagiert. Radikal, reuelos, ein Trainer, dessen gesamte Karriere eine Ablehnung der Orthodoxie ist. Sein Hoffenheim spielte eine Dreierkette, als Dreierketten noch nicht in Mode waren. Sein Leipzig presste mit einer Intensität, die Gegner schwindlig machte. Sein Bayern – nun, sein Bayern war kompliziert, aber die Ideen waren nie das Problem. Nagelsmann wurde genau deshalb engagiert, weil er nicht dem alten deutschen Drehbuch folgen würde. Das alte deutsche Drehbuch hatte zwei aufeinanderfolgende Vorrundenaus produziert.

Ich traf letzten Frühjahr in Leipzig einen Bundesliga-Scout, der mit Nagelsmann in Hoffenheim gearbeitet hatte. „Er denkt über Fußball nach, wie Ingenieure über Brücken denken", sagte er mir bei einem Kaffee. „Es gibt ein tragendes Prinzip. Wenn du die Struktur richtig entwirfst, verteilt sich das Gewicht von selbst. Die Spieler müssen keine Genies sein. Sie müssen die Struktur verstehen." Er machte eine Pause. „Löws Deutschland vergaß, die Struktur zu aktualisieren. Nagelsmann baut von den Fundamenten neu auf."

Das neue Deutschland presst wie ein Bundesligist auf Koffein: hoch, chaotisch, unerbittlich. Das Herzstück ist Jamal Musiala, einundzwanzig Jahre alt – halb bayerischer Akzent, halb südlondoner Selbstbewusstsein, ein Spieler, der sich durch Abwehrlinien bewegt, als hätte er ein anderes Physiklehrbuch gelesen als alle anderen. Es gibt einen Trainingsclip, inzwischen viral, 23 Millionen Aufrufe: Musiala gleitet durch einen Slalom aus Hütchen, der Ball scheint an seinen Füßen festgebunden, sein Körper bewegt sich in Richtungen, die noch nicht erfunden zu sein scheinen. Deutsche sahen ihn in Dauerschleife während des langen Winters vor dem Turnier, auf der Suche nach einem Grund zu glauben. Der Clip lieferte einen. Clips sind keine Trophäen. Aber Trophäen fangen immer irgendwo an.

Florian Wirtz, der Schöpfer von Bayer Leverkusen, agiert neben Musiala mit der ergänzenden Präzision eines zweiten Geigers, der genau weiß, wann er die erste Geige die Melodie übernehmen lassen muss. Kai Havertz, als falsche Neun eingesetzt, bietet die vertikale Gefahr, die weder Musiala noch Wirtz natürlich erzeugen. Dahinter ein Doppelsechser aus Joshua Kimmich und Pascal Groß – nicht das körperlich imposanteste Mittelfeld des Turniers, aber möglicherweise das positionsintelligenteste.

Die Schwäche ist dieselbe, die Deutschland 2018 und 2022 zum Verhängnis wurde: defensives Mittelfeld. Gegen Elite-Konterteams – Frankreich, Spanien, Brasilien – hinterlässt Deutschlands hohes Pressing Räume, die Kanté oder Rodri oder Bruno Guimarães einfach nicht zulassen würden. Die zweite Schwäche ist die Kaderbreite an den Rändern: Positionen 18 bis 23, die Spieler, die kein K.o.-Spiel beginnen werden, aber nach einer Verletzung, Sperre oder der schlichten angesammelten Ermüdung von fünf K.o.-Runden gefragt sein könnten. Das sind die Ränder, die Halbfinalisten von Champions trennen. Deutschlands erste Vierzehn ist gut genug. Die Frage ist 15 bis 26.

Das 7:1 war im Rückblick kein Sieg. Es war ein Erbe – und Deutschland lebte acht Jahre lang von den Zinsen. Das 7:1 blendete sie für ihren eigenen Niedergang. Das 7:1 ließ sie glauben, sie hätten den Fußball gelöst. Fußball, wie sich herausstellt, bleibt nicht gelöst.

Nagelsmanns Deutschland trifft in Gruppe E auf Curaçao, die Elfenbeinküste, Ecuador. Auf dem Papier machbar. Aber die Vorrunde ist nicht, wo Deutschlands Turnier entschieden wird. Drei Siege wären erwartet; alles weniger lässt die Geister wiederauferstehen. Die K.o.-Runde ist, wo Nagelsmanns wiederaufgebaute Maschine getestet wird – gegen einen Gegner, der zurückpresst, der die Räume hinter Kimmich bestraft, der Fragen stellt, die die Vorrunde nie zuließ.

Prognose: Viertelfinale, mit einem echten Weg ins Halbfinale. Das Talent ist echt. Der Hunger – endlich, nach acht Jahren Selbstzufriedenheit – ist zurück. Deutschland wird 2026 nicht gewinnen. Aber sie werden weiter kommen, als irgendwer erwartet. Eine stolze Fußballnation, zweimal gedemütigt und endlich fertig damit, ihre Trophäen zu bewundern – das ist nicht Ihre sicherste Wette. Das ist die Mannschaft, die Sie nicht in Ihrem K.o.-Bracket haben wollen.

Und irgendwo in Berlin hoffe ich, dass Klaus immer noch hinter dieser Theke steht, immer noch die Tische abwischt, immer noch darauf wartet, wieder zu glauben. Dieser Sommer könnte der sein, an dem er es tut.