Argentinien 6–0 Serbien: 25 Pässe und das WM-Debüt eines Teenagers

Lassen Sie mich Ihnen von diesem 25-Pass-Tor erzählen. Ich weiß, Sie haben es gesehen. Jeder hat es gesehen. Es ist das Tor, das Trainerlehrgänge ihren Schülern zeigen, das Tor, das YouTube-Kompilationen ohne Widerspruch "Das größte Teamtor aller Zeiten" nennen, das Tor, das Esteban Cambiasso – ein defensiver Mittelfeldspieler, dessen Aufgabe es war, zu zerstören, nicht zu erschaffen – zum Schützen des schönsten Kombinationstors der WM-Geschichte machte. Aber es auf einem Bildschirm zu sehen, sagt Ihnen nicht, wie es sich anfühlte, im Stadion zu sein, als es geschah. Ich war dort. Ich war am 16. Juni 2006 im Olympiastadion in Gelsenkirchen, und ich bin hier, um Ihnen zu sagen: Das 25-Pass-Tor war nicht nur ein Tor. Es war eine religiöse Erfahrung.

Argentinien gegen Serbien und Montenegro. Gruppenphase. Das Spiel, das ein 6:0-Ergebnis hervorbringen sollte, Lionel Messis WM-Debüt und das Tor, das neu definierte, wie kollektiver Fußball aussehen konnte. Aber lassen Sie mich mit dem Kontext beginnen, denn der Kontext ist wichtig. Argentinien war mit einem Kader nach Deutschland gekommen, der auf dem Papier wie ein Turniersieger aussah. José Pekerman, der professoral wirkende Trainer mit Brille, der in ganzen Absätzen sprach, hatte ein Team um Juan Román Riquelme aufgebaut – den letzten der großen Enganches, einen Spielmacher, der den Ball wie ein kostbares Objekt behandelte, das er nur auslieh. Vorne Hernán Crespo und Javier Saviola. Im Mittelfeld Cambiasso, Maxi Rodríguez und Lucho González. In der Abwehr Roberto Ayala, Gabriel Heinze und Juan Pablo Sorín. Es war eine Mannschaft ernsthafter Fußballer, die ernsthaften Fußball spielte, und sie hatte ihr Turnier mit einem arbeitsamen 2:1-Sieg gegen die Elfenbeinküste eröffnet, der die argentinische Presse nicht ganz zufriedenstellte – die, wie die italienische Presse, alles unter Perfektion als Beleg systemischen Versagens betrachtet.

Serbien und Montenegro war eine Mannschaft nur dem Namen nach. Das Land, das sie entsandt hatte, existierte nicht mehr – Montenegro hatte drei Wochen vor Turnierbeginn für die Unabhängigkeit gestimmt – und der Kader spielte für eine Flagge, die bereits überholt war. Ihre Qualifikation war außergewöhnlich gewesen – sie hatten in zehn Spielen nur ein Gegentor kassiert, die beste Defensivbilanz der europäischen Qualifikation. Aber sie waren zerrüttet, demoralisiert in Deutschland angekommen, ein politisches Gebilde, das Fußball für eine Nation spielte, die unter ihren Füßen zerfallen war. Ihr Auftaktspiel, eine 0:1-Niederlage gegen die Niederlande, war umkämpft gewesen. Das Argentinien-Spiel würde es nicht sein.

Die erste Halbzeit war ein 3:0-Durchmarsch. Maxi Rodríguez traf früh. Cambiasso legte ein zweites nach – aber nicht das zweite, nicht das Tor, noch nicht. Crespo erzielte das dritte, nachdem Riquelmes Pass die serbische Abwehr mit der Präzision eines Skalpells durchtrennt hatte. Serbien war auf zehn Mann reduziert. Das Spiel war als Wettkampf entschieden. Und dann kam die 31. Minute der zweiten Halbzeit, und das Tor, das alles veränderte.

Es begann mit Riquelme, denn alles begann mit Riquelme. Er bekam den Ball im Mittelfeld, drehte sich mit dieser lässigen, fast schläfrigen Bewegung vom Druck weg, die sein Spiel ausmachte – Riquelme beeilte sich nie, er kam nur an – und spielte einen einfachen Pass zu Sorín auf links. Der Pass war nichts Besonderes. Aber der Pass war der erste von fünfundzwanzig, und der erste von etwas ist immer besonders, selbst wenn man es noch nicht weiß.

Sorín zu Cambiasso. Cambiasso zurück zu Riquelme. Riquelme zu Heinze. Heinze zu Ayala. Ayala zu Sorín. Jeder Pass war einfach. Jeder Pass war korrekt. Jeder Pass war eine einzelne Note in einer Sinfonie, die niemand im Stadion noch als Musik erkannte. Die serbischen Spieler – erschöpft, demoralisiert, auf zehn Mann reduziert – jagten Schatten. Der Ball bewegte sich wie ein Gerücht durch eine Kleinstadt. Man konnte ihn von überall hören, aber nie genau sehen, wer es verbreitete.

Riquelme wieder zu Cambiasso. Der Pass war leicht hinter ihm, als ob Riquelme prüfte, ob sein Mitspieler aufpasste. Cambiasso nahm ihn mit links an, drehte sich und fand Saviola. Saviola – das Kaninchen, wie er genannt wurde, ganz schnelle Füße und schnellere Gedanken – spielte einen Pass aus dem ersten Kontakt zu Riquelme. Wir waren jetzt vielleicht bei fünfzehn Pässen. Die Menge begann zu murmeln, dieses tiefe, erwartungsvolle Summen, das ein Stadion erfüllt, wenn die Zuschauer merken, dass etwas Außergewöhnliches passiert, und niemand der Erste sein will, der es laut ausspricht.

Riquelme zu Crespo. Crespos Hackentrick. Das ist der Moment, wenn Sie die Wiederholung sehen – was Sie vermutlich tun werden, weil Sie menschlich sind und das Tor schön ist –, in dem die Aktion von einer Passfolge zu einem Kunstwerk wird. Crespo nahm den Ball mit dem Rücken zum Tor an, ein Innenverteidiger hing wie ein schwerer Mantel an ihm, und spielte ihn mit der Hacke in den Raum hinter sich, ohne hinzusehen, ohne nachzudenken, ohne jede erkennbare Mühe. Der Pass kam mit der lässigen Eleganz eines Mannes, der am Esstisch das Salz reicht. Es war kein Pass. Es war eine Aussage darüber, was Fußball sein konnte.

Cambiasso kam. Der Ball war da, genau dort, wo Crespos Hacke ihn hingestellt hatte, und Cambiasso schoss ihn direkt. Ein Schuss mit links, sauber, präzise, unhaltbar. Er flog an Dragoslav Jevric im serbischen Tor vorbei, bevor Jevric überhaupt registriert hatte, dass ein Schuss möglich war. Das Netz bauschte sich. Das Stadion – das kollektiv den Atem angehalten hatte, für die gesamte Dauer dieser fünfundzwanzig Pässe – atmete aus. 4:0. Das Tor. Das Tor.

Ich habe das Video dieses Tores öfter gesehen, als ich zählen kann, und was mich jedes Mal beeindruckt, ist nicht der Abschluss. Cambiassos Schuss war exzellent, aber exzellente Schüsse gibt es jedes Wochenende. Was mich beeindruckt, ist die Geometrie. Wie die Pässe die serbische Abwehr von Seite zu Seite bewegten, sie streckten, auseinanderzogen, eine Lücke schufen, die vorher nicht da war und nie wieder da sein würde. Das 25-Pass-Tor war keine Improvisation. Es war Architektur. Pekermans Argentinien hatte Pass für Pass eine Struktur gebaut, die die Serben nicht wahrnehmen und nicht verhindern konnten. Das Tor war der unvermeidliche Abschluss eines Prozesses, der genau darauf ausgelegt war, dieses Ergebnis zu produzieren.

Das Toreschießen war noch nicht vorbei. Es würde nie vorbei sein. Carlos Tévez, als Ersatzspieler eingewechselt, erzielte Argentiniens fünften Treffer mit einem Sololauf, der in jedem anderen Spiel das Highlight gewesen wäre. Und dann – und hier liegt die historische Bedeutung des Spiels wirklich – kam ein Neunzehnjähriger namens Lionel Messi von der Bank für sein WM-Debüt. Er trug die Nummer 19. Sein Haar war damals länger, seine Schultern schmaler, sein Gesicht trug noch die Weichheit der Jugend. Er spielte zwanzig Minuten. Er erzielte Argentiniens sechstes Tor – ein Abstauber nach einer Tévez-Flanke, kein Tor, an das sich jemand erinnern würde, wenn der Schütze ein anderer gewesen wäre. Er wurde wegen Handspiels verwarnt. Ein Tor, eine Gelbe Karte und das erste Kapitel der bedeutendsten WM-Karriere in der Geschichte des Sports. Keine schlechten zwanzig Minuten Arbeit.

Der Endstand war 6:0. Serbien und Montenegro verließen den Platz, demontiert – nicht besiegt, demontiert – von einer Mannschaft, die Fußball aus einer anderen Dimension spielte. Das Land, das sie repräsentierten, hörte zwei Wochen später formell auf zu existieren, als Montenegros Unabhängigkeit vollständig in Kraft trat. Das Spiel war ihr letztes als vereinte Nation. Es war nicht der Abschied, den sie sich gewünscht hatten. Es war der Abschied, den der Fußball ihnen in seiner unendlichen Fähigkeit zu Grausamkeit und Schönheit gab.

Ich ging in jener Nacht aus dem Olympiastadion in die deutsche Sommerdämmerung, der Kopf noch voll von diesem Tor, spielte die Pässe immer wieder ab, versuchte zu verstehen, wie fünfundzwanzig einzelne Ballkontakte sich zu etwas verbinden konnten, das sich wie eine einzige durchgehende Bewegung anfühlte. Die argentinischen Fans feierten auf den Straßen, ihre blau-weißen Trikots leuchteten im schwindenden Licht. Irgendwo spielte eine Trommel. Irgendwo wurde das 25-Pass-Tor bereits zur Legende.

Argentinien würde im Viertelfinale gegen Deutschland rausfliegen, im Elfmeterschießen, nachdem Pekerman Auswechslungen vorgenommen hatte, die seither diskutiert werden. Messi würde von der Bank zusehen – derselben Bank, von der er aufgestanden war, um sein erstes WM-Tor zu erzielen –, als sein Team ausschied. Die WM 2006 war nicht Argentiniens Turnier. Aber es war das Turnier, das uns das größte Teamtor aller Zeiten schenkte und den ersten Blick auf den Spieler, der sechzehn Jahre später endlich die Trophäe liefern würde, die ihm so lange entgangen war. Die 25 Pässe waren schön. Der Teenager war Prophezeiung.