Doze Grupos, Oito Terceiros Classificados e um Colapso Global no Excel

48 equipes são divididas em 12 grupos. Cada grupo tem 4 times. Os dois primeiros de cada grupo avançam — isso é simples, 24 times. Então a FIFA diz: "Ainda há 8 vagas para os melhores terceiros colocados." Essa frase é o ponto de partida de toda a confusão.

12 grupos, 12 terceiros colocados. Você precisa escolher 8 times para avançar. O que comparar? Primeiro, os pontos. Em caso de empate, o saldo de gols. Em caso de novo empate, o número de gols marcados. Se ainda assim empatar, o fair play (um cartão amarelo desconta 1 ponto, um cartão vermelho desconta 3). Se tudo isso for igual — sorteio.

Na última rodada da fase de grupos, eu estava sentado na tribuna de imprensa do AT&T Stadium, em Dallas. O jornalista ao meu lado — um inglês que escreve sobre futebol no The Guardian há vinte anos — abriu seu laptop, acessou a tabela ao vivo e virou a tela para mim. As classificações dos 12 grupos se atualizavam simultaneamente. O terceiro colocado do Grupo C tinha os mesmos pontos que o do Grupo F, mas o do Grupo F tinha um saldo de gols melhor, então estava na frente. Mas o jogo do Grupo G ainda estava rolando — aos 87 minutos — e se um gol fosse marcado no Grupo G, toda a ordem seria embaralhada. Ele virou a tela de volta e digitou três palavras no teclado: "I have no idea."

Mas ele não precisava saber. Porque o objetivo da FIFA ao desenhar esse formato não é que você consiga calcular tudo. É garantir que cada jogo da última rodada da fase de grupos tenha emoção. Na era de 32 equipes, a última rodada muitas vezes tinha as chamadas "partidas mortas" — dois times já classificados ou eliminados, sem nada em jogo. No formato de 48 equipes, isso quase não existe. Porque até o time na lanterna, se vencer uma partida, pode se encaixar naquelas 8 vagas de terceiros colocados. Cada jogo importa. Cada gol importa.

Então, se na última rodada da fase de grupos você vir um grupo no bar rodeando um celular, com o Excel aberto, discutindo saldo de gols enquanto tomam cerveja — não ria deles. Eles estão vivendo o ritual mais singular da Copa do Mundo de 2026: buscar ordem no caos, desistir, pedir mais uma cerveja e esperar o apito do juiz.